Ils sont là, les vautours ! Ils sont là, les rapaces,
Attendant que quelqu’un devant son écran passe
Pour prendre aussitôt, en leurs griffes acérées,
Une photo qui ne sera pas censurée.

A ces esprits tordus qui n’ont rien dans le crâne
Que l’envie d’attiser le feu de pyromane,
De circonvolutions d’une étique cervelle
Qui n’ont que la grosseur de puants vermicelles…

A tous ces grands champions d’une honteuse arnaque
Qui jour et nuit veillent à leur immonde traque
Pour capter dans leur œil des plaisirs solitaires
Qui se jouent à deux à l’échelle planétaire…

A ces salauds qui d’hypocrite politesse
Vont jusqu’à s’excuser de leur scélératesse
En baragouinant un français immaîtrisé,
Fait de barbarismes et de verbe empesé…

A tous ces salauds qui génèrent le suicide
Du venin instillé en parfait homicide,
Je veux crier tout ce que peut être ma haine
Pour effacer tout ce qu’ils génèrent de peine. (7/02/17)