La mâchoire crispée, le regard acéré
Et le verbe tranchant tout comme un couperet,
S’enflammant pour un rien, le petit Espagnol
N’en finira pas de casser mes roubignoles.

Il y a dans ses yeux l’indice de la haine,
Comme une revanche d’une vieille géhenne :
Le Français l’insupporte et sa reconversion
Ne lui apporte point jamais de rémission.

Sur les baguettes de ses deux maigres jambettes,
Il va, dodelinant, comme allant en goguette,
La main gauche toujours prise de tremblements
Que la droite tente de calmer vainement.

Et perlent sur son front des gouttes de sueur
De rage contenue d’un possible tueur,
Et tous ses efforts pour alors se maîtriser,
Lamentablement choient, pour faute de biaiser.

Ses coups de sang frisent toujours l’apoplexie :
On sait qu’il n’atteindra jamais l’ataraxie :
Seul pourra le sauver un retrait mérité
Quand il se rendra compte qu’il a tout raté. (17/09/15)