On la sent arriver de ses pas trop feutrés,
On la sent arriver sans pouvoir la chasser,
Elle était déjà là toute prête à entrer,
C’est elle qui chasse les traces du passé.

On ne la voyait pas ou on faisait semblant :
De quelques faux-fuyants on l’avait maquillée,
Mais pernicieusement et comme en nous doublant,
Les mailles du filet l’auront débarbouillée.

Quelques taches sombres au dos de nos deux mains
Sont nées sans qu’on y prête un peu trop d’attention,
Mais elles présageaient de fâcheux lendemains,
Avivant la conscience d’autres migrations.

Quelques douleurs aiguës tout juste au bas du dos
Sabreraient très bientôt les restes de souplesse,
Quelques tenaillements se feraient crescendo,
C’en serait bien fini de quelque autre prouesse.

Le corps devient noué et l’esprit divagant,
La mémoire a flanché en poussive ivrognesse…
A quoi bon, pour le dire, se mettre des gants ?
Nous voilà tombés dans les rets de la vieillesse. (16/08/2015)