Sentant sa mort prochaine, il s’en va claironnant En sonnant l’hallali d’un PS clopinant, Le matamore est là, déjà bien bedonnant, Le pas mal assuré, l’œil encor fulminant. Et il a beau bomber un torse inconsistant, Il n’y a rien qui puisse faire rire autant, Mais quand de moulinets il use tant et tant (...)