L’INDICE

De troubles de mémoire on fait un jeu facile,
Et la bonne conscience alors se fait docile :
Nos turpitudes se muent en quelques mensonges
Et tout s’évanouit en délétères songes.

Car à mentir à l’autre on se ment à soi-même,
Tout travestissement deviendra un blasphème :
On ne s’assume plus dans les contournements,
On reste prisonnier de ses propres tourments.

Et la fuite en avant se fait perpétuelle,
Se grossissant de plus en plus délictuelle :
On s’est protégé en cachant la vérité,
Elle fait son chemin sans trop s’en écarter.

Un jour ou l’autre se dévoile quelque indice
Qu’on avait omis de voir comme un préjudice :
Remonte à la surface et du fond de l’abîme
Ce qu’il faudra payer en légitime dîme.

Ressurgit cette "bonne mauvaise conscience"*
Qui nous absout enfin de trop de déviance :
L’abcès sera crevé et le poids des péchés
Mis en lumière pour être enfin repêchés. (14/08/16)

* Vl. Jankélévitch. Traité des vertus.1968