Il a beau vendre encor quelques avions à l’Inde,
De ronds de jambe se faisant des croche-pieds,
Son allure n’est plus que celle d’une dinde,
Cartes tombées des mains, se meurt notre croupier.

Les départements ont entonné sa défaite,
La gifle retentit d’abord en sa Corrèze,
Elle s’est propagée comme feu d’une fête,
Alimentée sans cesse de nouvelles braises.

Le début de la fin est ainsi programmé,
La paupière meurtrie tombe sur son regard,
Le temps de ses forfaits est déjà consommé
Et l’œil censé malin est devenu hagard.

Ce n’est pas le soldat Valls qui le sauvera :
Il a perdu l’Essonne, son dernier bastion :
Un "tiens" valait pourtant mieux que deux "tu l’auras",
Il ne reste rien de toute leur cogestion.

Mais si quand même ! Cette dernière illusion,
Ce qu’ils disent tous deux de signes de reprise :
La "folle du logis" nourrit la corrosion
De ces esprits sur qui la raison n’a plus prise. (10/04/15)