Je hais les ragots rapportés de miel amer, Naissant d’on ne sait où, enflés par la rumeur, Grossissant, insidieux, en vagues sur la mer, Éclaboussant partout comme en sale tumeur. Qui les arrêterait qui se prend bien au jeu ? La flèche décochée n’a pas de signature, Elle reprend sa course comme un bel (...)