Le onze janvier est mort tout comme il est né, Ce fut une flambée aussitôt étouffée, Un petit œuf à peine éclos comme un mort-né, Un soufflé cuit trop vite au four à l’étouffée. On avait vu Flamby bedonnant, paradant En tête d’un cortège né d’une illusion : Il pensait conquérir, lui, notre président, (...)