Ma muse s’était tue ce matin de bonne heure Et je n’ai rien écrit tout comme d’habitude, Tout n’était que silence et tout n’était que leurre, L’imaginaire tombé en désuétude. Je n’ai pas entendu la voix de Terpsichore, De celle que l’on dit titiller notre esprit Quand il se met à chercher en vain et encore (...)