Il a si souvent un air tellement benêt
Qu’on lui donnerait le Bon Dieu sans confession,
Il paraît alors si lointain, si tristounet,
Que j’aurais parfois pour lui quelque compassion.

Mais voilà tout à coup qu’il se fait guilleret,
Lançant quelques boutades de son acabit,
C’est la façon qu’il a de nous prendre en ses rets,
Le tempo s’accélère en doublant quelques beats.

C’est qu’il n’a jamais la mesure qui convient,
Il n’est jamais en phase avec la mélodie,
Réagissant comme en réflexes pavloviens,
Débit précipité ou pensée engourdie.

La sérénité manque au visage poupin,
Et quand il n’en peut mais, c’est d’une pirouette
Qu’il distribue sa poudre de perlimpinpin,
Prenant le vent aussi bien qu’une girouette.

C’est pourquoi je le trouve toujours pitoyable :
Il ne peut dominer aucun événement,
S’accumulent sur lui revers impitoyables…
C’est comme si je l’entendais crier" Maman !" (2/05/15)