Le onze janvier est mort tout comme il est né,
Ce fut une flambée aussitôt étouffée,
Un petit œuf à peine éclos comme un mort-né,
Un soufflé cuit trop vite au four à l’étouffée.

On avait vu Flamby bedonnant, paradant
En tête d’un cortège né d’une illusion :
Il pensait conquérir, lui, notre président,
L’opinion bien trahie par son indécision.

On l’a vu plastronnant, allant caracolant
En hissant le flambeau du grand rassemblement :
Il se sentait grandi dans ce nouvel élan
Qui avait fait défaut de ses atermoiements.

Mais voilà que s’est tu tout à coup l’enthousiasme
Né de passion soudaine pour quelques charlots,
Retombe, fracassée derechef dans les miasmes ;
Sa popularité surgie ex nihilo.

Le chômage grossit à vue d’œil chaque jour,
L’Union Sacrée se délite en peau de chagrin,
Et ce n’est pas demain que pourra voir le jour
Ce qu’il croyait avoir semé comme bon grain. (21/02/15)