On le voit arriver, le sourire crispé,
S’efforçant de mettre ses boutons de manchette
A la place qu’il faut, mais toujours échappés,
En les ajustant mieux et sans qu’ils le crochètent.

Le regard est hagard, cherchant sur le tapis
Un regard qui pourrait enfin le soutenir,
Mais il semble ignorer qu’il est, lui, au tapis,
Car personne n’a rien fait pour l’en prémunir.

Il lisse son costume, en frottant de ses mains
Des plis qui paraîtraient signes d’effervescence,
Mais il lui faut attendre jusqu’au lendemain
S’il sera oui ou non déjà en putrescence.

Chaque tic de sa main indique son mal-être :
Il y a de quoi sur la planche savonnée…
Moins il veut l’afficher, mieux il le fait paraître,
Il aura vécu sa grande macaronée.

L’ultime conseil que je pourrais lui donner
C’est de partir au plus vite en pays lointain
Pour qu’on ne le voie plus pour le morigéner…
Quelque dignité ! Fais-toi moine tibétain ! (25/11/2018)