On m’avait bien appris, lorsque j’étais gamin,
Qu’on essuie ses chaussures sur le paillasson
Avant d’entrer pour faire ensuite un baisemain
A la maîtresse du logis alors à l’unisson.

Je vois nos Grands Marcheurs, les chaussures boueuses,
Aller de-ci de-là, pataugeant n’importe où,
De revendications toujours tumultueuses
Rameuter les moutons derrière leur toutou.

Nos marcheurs devenus le troupeau de moutons
Ne se soucieront plus de quelques déjections,
Toutes traces laissées par tous les vieux croûtons
Pourront bien engendrer de nouvelles passions.

Et le Napoléon en tête du cortège,
Paradant sur une monture décatie,
Fera sans cesse tourner son hideux manège
En touchera encore quelques royalties.

Marcher est une fonction qui rapporte gros
La quête en est l’exercice en succédané
Que pratique Macron toujours allegro…
Et nous, petits Français, de terre les damnés. (18/06/18)