Il était moribond, le voici décédé :
Le parti socialiste est enfin enterré,
Il était bien atteint d’une fièvre chronique
Qui l’empêchait de faire aux autres quelque nique.

Et voilà que son chef se retrouve évincé :
Pauvre Cambadélis censé peu menacé,
Alors que tout de même face à Mélenchon
Il avait préparé déjà son baluchon.

Benoît, notre benêt, faudrait-il en parler,
Tout aussi défraîchi qu’un steak décongelé,
Lui dont on sait bien sûr que la langue empâtée
Force l’élocution à être limitée ?

Parlerais-je aussi de tous ces petits sans-grade :
De la Filippetti, de quelques rétrogrades
S’évertuant à exercer leur sacerdoce
D’écolos patentés, de Duflot ou de Cosse ?

"Donne, ô Mort, ton sommeil aux sombres amauroses"*
Et à leurs saltimbanques frappés de sclérose…
… Le socialisme est mort avec Hollande en prime :
Une autre page s’ouvre et que l’on réimprime. (11/06/17)

* Germain Nouveau - Premiers poèmes