Les mânes de nos morts veillent encor sur nous,
On les croyait perdues, mais qu’on tombe à genoux,
Elles planent sur nous, prêtes à nous guider
En murmurant tout bas pour mieux nous seconder.

Dans nos rêves elles viennent, évanescentes :
Il faut les retenir, les rendre incandescentes :
La flamme qui s’allume alors d’une étincelle
Assurera nos pas avant qu’on ne chancelle.

On les sent nous frôlant d’un souffle délicat
En musique lointaine d’un harmonica :
Deux, trois notes sans plus, on sait qu’elles sont là,
Revenues à notre signal de l’au-delà.

Elles y ont acquis toutes vertus maîtresses
Qui sauront effacer toute notre détresse,
Et qu’on les sollicite, elles viennent armées
Nous rendant nos pensées par elles sublimées.

Les mânes de nos morts ont des vertus guerrières
Qui nous engagent à franchir quelques barrières :
Il ne suffit pour elles que d’une prière,
Elles reprennent corps de leur vieille poussière. (13/03/16)